МБУ «Центральная городская библиотека»

ПОЭТ ЖИВЁТ, ПОКА ЖИВУТ ЕГО СТИХИ

Моя страна берёзового ситца,
Воспетая Есениным в стихах,
За рубежом скитальцам часто снится.
Где месяц жёлтой тенью в облаках,

И клён опавший, стоя у дороги,
И плач тальянки где-то вдалеке
Им шлют привет в надежде и тревоге,
Да иней осыпается в тоске.

Поэт живёт, поёт, дразнит и манит
В родимый край вернуться навсегда.
И роскошь осени, и листьев пламя
В стихах не обесцветили года.

И тем силён поэт, что верно и надежно
Любил поля, леса, родную Русь…
При жизни по своей кончине нежно
Излил в стихах берёзовую грусть.


ПАМЯТИ С. ЕСЕНИНА

Парень белокурый,
Очи – омут синий.
Нет, не зря Есенин
Жил и пел в России!

Я стихи читаю,
Будто в фильме вижу:
Звезды в поле чистом
И светлей и ближе.

На озёрной глади
лунная дорожка,
В поле за овином
Бродит волк сторожко.

А в избе крестьянской
Пахнет молоком,
И щенят собака
Лижет языком.

Мчится тройка птицею -
Пыль из-под копыт;
Поиграть зарницею
Солнышко спешит.

Осень… «Нивы сжаты»
И пейзаж неброский,
Талисман России –
Белые берёзки…

Вижу: утром зимним
«клён заледенелый»
Зябко клонит ветви
«под метелью белой».

Под высоким клёном
С русскою тальянкой
Паренёк кудрявый
Бредит персиянкой.

Так любить берёзки
И писать про клёны
Мог лишь только мастер,
В жизнь и Русь влюблённый.

Так мечтать о Персии,
На тулупе в сене,
Мог поэт крестьянский –
Наш Сергей Есенин.

Серость ненавидел
И не стал никчемным.
Для народа не был
«Человеком чёрным».

Бог его с лихвою
Одарил талантом.
Он в литературе
Не был дилетантом.

Ненавидел войны,
Был сугубо штатским,
А его назвали
«Прихвостнем кулацким».

Да, его при жизни
Недруги «травили»,
Но цветы живые
На его могиле

Говорят: был дерзким,
Да с чутьём природным,
Оттого Есенин
Стал певцом народным.


ДУША ПОЭТА

«Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа».
С. Есенин

Раним поэт. Его душа
Как рана кровоточит,
Но жить с оглядкой, не спеша,
Не может и не хочет.

Поэт – открытая душа:
То взлёты, то паденья
Порою не дают дышать,
А счастья лишь мгновенья!

В России жизнь, что океан!
Девятый вал настигнет
(не штиль вокруг, а ураган),
Поэт в пучине гибнет.

И чтобы возродиться вновь,
Со дна подняться бездны,
Поможет лишь его любовь,
Убережёт от тризны.

И силы даст добро творить,
Природой наслаждаться,
Стихами вновь заговорить
И жизнью упиваться.

Вновь воспевать в стихах своих
«Сиреневые» дали,
Выплескивая нежность в них,
То плакать, то «скандалить».


Ему было всего тридцать лет…
С. Есенину

Ему было всего тридцать лет…
Тридцать лет – это жизни расцвет!
И горячее сердце в груди!
Столько песен ещё впереди!

Столько слов о любви мог сказать,
Сына мог в колыбельке качать,
И встречать за закатом рассвет.
Ему было всего тридцать лет…

Сколько б мог он ещё написать!
Злопыхателям мог доказать,
Что поэзии чистый поток,
Как живительной влаги глоток.

Те стихи, где поёт соловей,
И несёт ветер свежесть полей,
Для людей, для родной стороны
Даже в смутные годы нужны.

Не всегда же он был хулиган,
И не правда, что был вечно пьян.
Мог страдать, нежно, пылко любить…
Нет, не мог себя зверски убить!

Вот завистников подлая рать,
Та могла раздавить, растоптать,
Задушить обличительный стих,
Чтобы голос поэта затих,

Чтоб поэт замолчал навсегда…
Но не сгладили даже года
Наслажденья стихами его.
Тридцать лет ему было всего…